Отойдя от отравления, мы продолжили путь в сторону ключевой точки маршрута — г. Катонкарагая. Именно здесь мы столкнулись с представителями миграционной полиции, вплотную заинтересовавшимися нашим пропуском в погранзону. Но все обошлось, и вторая половина дня порадовала очередной порцией невероятных фото. 

День 23 — 94 км

Дождь, к счастью, не пошел, Андрею получшело. Но не совсем: он не смог доесть свою долю гречки с тушенкой. Я, правда, делил ее в соотношении 1:2 в его пользу, причем, я свою треть тоже не доел. Все-таки, надо быть реально голодным, чтобы есть эту гадость, а после дня релакса — вообще не вариант.

Солнечная почти пустая трасса уходит к далеким горам, в лицо дует прохладный ветерок, ехать приятно, хотя дорога и идет на плавный подъем.

Минуем деревушку, охраняющую узкий проход меж гор. Виды традиционно дивны. По левую руку — нагромождение почти вертикально повернутых пластов породы. Фантазирую на тему «как это все образовывалось».

Дорога начинает понижаться, и вновь наступает мечта велосипедиста — многокилометровый спуск по хорошему асфальту.

В общем, как-то незаметно мы преодолели 57 км и оказались в приграничном городе Катонкарагае.

С окраины город показался мертвым: всё закрыто, раскаленные солнцем улицы пусты. Но ближе к центру нашлись работающие заведения и магазины.

В столовой поели пельменей, я, поборов соблазн стащить ложечку взамен утерянной позавчера, выпросил ее у тетечки официально.

Потом я пошел по магазинам покупать маникюрные ножницы (их я каким-то непостижимым образом потрял в Зыряновске) и пластиковые контейнеры для хранения критичных к сжатию вещей, таких как аптечка и кое-какая электроника.

Совершив покупки, наткнулся на тетечку в форме. Она представилась миграционной полицией и проверила документы, потом задала ряд вопросов, сказала, что мы находимся в приграничной зоне и должны пройти с ней.

Долго ожидали в конторе, пока тетечка разбиралась с четой реально олдовых (лет 60+) мотопутешественников (на 1 мотоцикле).

Суть разговора точно не помню, но основная идея в том, что нужен пропуск в погранзону, но чтобы взять его, надо ехать за 100500 км в Усть-Каменогорск, т.е., это абсолютно невозможно. Но, если не попадаться пограничникам, то, в принципе, можно, но если нарветесь на штраф, то это будут ваши проблемы.

Тетечка оказалась доброй и всех отпустила, отксерив миграционные карточки и сфоткав на сотовый. Потом обменялась со всеми телефонами, чтобы, если что — связаться.

В следующем по трассе селе снова встретились с олдовыми: они, как и мы, искали картошку. Картошкой нас бесплатно снабдил один дяденька, с хитрым казахским прищуром спросивший, есть ли у нас пропуск.

Дорога через особо прекрасные виды

Этот участок пути ознаменовался особо прекрасными фото, поэтому картинок будет много, а текста — мало.

Чувствуя себя нарушителями, отъехали немного от села, пропустили подальше мальчика на коне, обратившегося к нам словами «good morning», и нырнули на грунт.

Дорога вилась средь живописных, все набирающих высоту, холмов.

Проехали мимо какого-то хозяйства с колоритными юртами, до боли напоминающими постройки орков из какого-нибудь «Варкрафта». Обратите внимание на частокол справа, ведь для полного погружения на нем не хватает только черепов.

В конце концов, начался один сплошной подъем, на который мы и потратили весь остаток дня.

Привел он нас к пограничному домику со шлагбаумом, туалетом типа «сортир» и просторной беседкой. Домик закрыт на большой замок, а шлагбаум, наоборот, открыт.

Рядом шумела скрытая деревьями река, а за беседкой поднималась вверх заросшая травой ложбинка, словно приглашающая туристов встать в ней на ночь. Так мы и сделали: заночевали в 100 метрах от пограничного поста.

Это была третья ночь подряд, когда я спал под  шум горной реки.